Pour le Congolais des deux rives : « Vivre et Mourir sans avoir visité PARIS et sa TOUR EIFFEL, c’est avoir vécu inutilement ». S’il y a un livre, que tout humain doit lire, pour ne pas vivre aussi inutilement avant de tirer sa révérence, c’est manifestement : « CE DIEU-LÀ ». Il apparaît comme le livre à la croisée des religions, que tout parent doit intégrer dans l’héritage à léguer à chacun de ses descendants. Ce n’est pas le livre de l’autre religion, ni de la religion de l’autre ; c’est plutôt le livre de la religion universelle, celle de ce Dieu-là, dans laquelle même l’animiste et l’‘’athée’’ ont leur place : La SPIRITUALITÉ.

Sous ce visage pâle, concis, avide, crédible, critique et acerbe, Pokoua semblait lire de loin un message avec ce regard pénétrant. Elle était assise sous le manguier qui occupait la partie centrale de la cour depuis ce crépuscule ; le soleil après avoir brillé sur tout ce qui existait dans ces rayons, commençait par faire sa descente et l’obscurité prenait place. Sa mère, maman Dédé ou Da-Dédé comme les anciens l’appelaient était confinée dans sa case. Depuis quelques jours, elle ne sortait que pour les grands besoins. Elle avait rangé les articles de son petit commerce derrière la case dans un grand bassin couvert de tôles rouillées. Pokoua songeant à sa vie et surtout à ce qu’elle deviendra le jour où sa mère va tirer sa révérence. Pour se donner plus de force, elle se contentait de la récitation de son rosaire. Cette dévotion mariale qui lui servait souvent de consolation et aussi d’appui moral et d’espérance…

Ce que tout le monde savait déjà, c’est que le livre était suffisamment malade et pour le soigner, il fallait que viennent à la hâte ces gens qui sont assis devant moi et qui portent le livre comme le monde porte l’œuf que la terre désire. Oui, fallait que viennent à nous et à la hâte ces hommes en blouse qui sortent à coups de bistouris le livre de l’euthanasie. Un écrivain, ce qu’il était avant que ne viennent à nous ces hommes en cagoules me demandez-vous ? Eh ben, il était un porteur de palanquin suffisamment misérable pour ne pas trouver facilement les misères du monde qu’il sait narrer dans ses écrits qui n’intéressent que son père et sa mère. L’écrivain était une grosse merde de la société. Quelqu’un qui est bon dans la rédaction des faire-part pour les obsèques. Quelqu’un qui est allé à l’école au lieu d’apprendre un métier. L’écrivain était un épouvantail placé au milieu du champ de fonio pour faire valser les oiseaux migrateurs. Il écrit pour ne pas être lu. Il est lu pour être combattu. Il est combattu pour ne pas exister.

La vie est un jeu. On ne dira jamais assez. L’une des premières activités spontanées du nouveau-né est le jeu. Il joue avec le visage de sa mère. Il joue avec les seins de sa mère… Il découvre son environnement à travers le jeu. Le jeu est ainsi la première porte de découverte du monde de l’enfant. En grandissant et avec le jugement de ses éducateurs, l’enfant perd cette aptitude et « devient sérieux » comme le recommandent ses éducateurs et les figures d’autorité de son environnement immédiat.

Les catastrophes naturelles occasionnent généralement des dégâts matériels de très grande ampleur qui ne répondent pas aux normes de l’assurance classique. Du coup, elles sont considérées comme « non assurables » et donc retirées de toute procédure de prise en charge assurantielle. La violence des catastrophes naturelles ces dernières années renchérit le coût du relèvement et de la relance des économies. Il était alors urgent de trouver le moyen de mutualiser les catastrophes naturelles pour permettre aux États et aux communautés affectés de vite se remettre des effets de ces fléaux. Bon nombre de pays ont déjà développé l’assurance des catastrophes naturelles mais avec des nuances. Cependant, beaucoup d’autres pays n’ont pas encore développé une approche dans ce sens…