Être heureux au travail

À travers cet ouvrage, l’auteur tire d’abord la sonnette d’alarme, puis aborde le noeud gordien de l’insécurité routière en essayant de répondre à la question énigmatique qui reste en suspens en accidentologie, à savoir « Pourquoi toujours tant de victimes sur la route ? ». L’auteur ira plus loin dans sa pensée en développant de nouveaux concepts accidentologiques tels que la maladie de la route, la théorie du triple dommage ainsi que la devise, l’hymne et le blason de la conduite. Il fait aussi une autopsie des facteurs accidentogènes et propose de véritables mesures de sécurité routière. À vrai dire, ce chef d’oeuvre est un guide pour l’usager en général et le conducteur en particulier.

Loin d’être un manuel de sexologie, cet ouvrage a la vocation de montrer comment la sexualité vise l’épanouissement des conjoints tel que conçue de toute éternité dans la pensée du Dieu créateur. Idéale pour la santé mentale ainsi que pour le corps au plan physique, une activité sexuelle régulière apparaît aussi comme un vecteur de communication réussie ; gage d’un climat harmonieux dans le couple.

Pour le Congolais des deux rives : « Vivre et Mourir sans avoir visité PARIS et sa TOUR EIFFEL, c’est avoir vécu inutilement ». S’il y a un livre, que tout humain doit lire, pour ne pas vivre aussi inutilement avant de tirer sa révérence, c’est manifestement : « CE DIEU-LÀ ». Il apparaît comme le livre à la croisée des religions, que tout parent doit intégrer dans l’héritage à léguer à chacun de ses descendants. Ce n’est pas le livre de l’autre religion, ni de la religion de l’autre ; c’est plutôt le livre de la religion universelle, celle de ce Dieu-là, dans laquelle même l’animiste et l’‘’athée’’ ont leur place : La SPIRITUALITÉ.

Ce que tout le monde savait déjà, c’est que le livre était suffisamment malade et pour le soigner, il fallait que viennent à la hâte ces gens qui sont assis devant moi et qui portent le livre comme le monde porte l’œuf que la terre désire. Oui, fallait que viennent à nous et à la hâte ces hommes en blouse qui sortent à coups de bistouris le livre de l’euthanasie. Un écrivain, ce qu’il était avant que ne viennent à nous ces hommes en cagoules me demandez-vous ? Eh ben, il était un porteur de palanquin suffisamment misérable pour ne pas trouver facilement les misères du monde qu’il sait narrer dans ses écrits qui n’intéressent que son père et sa mère. L’écrivain était une grosse merde de la société. Quelqu’un qui est bon dans la rédaction des faire-part pour les obsèques. Quelqu’un qui est allé à l’école au lieu d’apprendre un métier. L’écrivain était un épouvantail placé au milieu du champ de fonio pour faire valser les oiseaux migrateurs. Il écrit pour ne pas être lu. Il est lu pour être combattu. Il est combattu pour ne pas exister.